| Y’avait dans le nord de la ville
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| Vers la Chapelle ou Stalingrad
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| Entre Rochechouart et Belleville
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| Je sais plus trop, un petit rade
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| Il était plutôt délabré
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| Carreaux fêlés et formica
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| Mais il fermait presque jamais
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| Alors on était toujours fourrés là-bas
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| On était triste comme la foire du Trône
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| Par un froid dimanche pluvieux
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| Mais si on souriait à la patronne
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| On avait droit en rab' à un verre ou deux
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| Et elle, c’est vrai qu’elle était belle
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| Comme le péché originel
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| Trop jeune avec ses vingt-cinq ans
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| Pour avoir échoué là-dedans
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| On la disait femme de marin
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| Et qu’en partant à Singapour
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| Un rafiot sombrant corps et biens
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| Aurait emporté son Jules pour toujours
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| Alors pour se consoler
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| Elle servait des demis pression
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| Des canons de rouge, des petits cafés
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| Et sa vertu pour quelques ronds
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| Ça se faisait dans la chambre au dessus
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| Tapissée de vieux calendriers
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| De posters affreux pris dans des revues
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| Et de photos de son naufragé
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| Elle semblait toujours si lointaine
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| Comme ces billes méridionales
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| Dont on rêve entre deux migraines
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| Sur un lit d’hôpital
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| En bas sa frangine, pendant ce temps
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| Continuait à remplir les verres
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| Elle avait le même regard océan
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| Mais avec une touche plus sévère
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| Et tous les métallos du quartier
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| La reluquaient sous leur casquette
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| Avec tous les mêmes yeux avinés
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| Derrière la fumée de leur cigarette
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| Et moi quand j'étais au comptoir
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| Avec mon verre de kir framboise
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| Et qu’il commençait à se faire tard
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| Et que j’avais une trop longue ardoise
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| Je pensais aux grandes vagues bleues
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| Qui avaient dû emporter le gonze
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| Rêvant de Tropiques et de Soleils radieux
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| En regardant notre ciel de bronze |