| Il perd un jardin par semaine | 
| Mon p’tit coin là-bas près d’la Seine | 
| Il perd chaque mois une friture | 
| Il y gagne quoi la blessure | 
| D’une maison de vingt étages | 
| Où l’on mettra les hommes en cage | 
| Avant c'était pas la même chose | 
| Avant j’y découvrais des choses | 
| J’y emmenais Lulu et Rose | 
| Dans mon p’tit coin de paradis | 
| C'était ma Corse mon midi | 
| Mes lauriers roses en Italie | 
| Il perd ses lilas par centaines | 
| Mon p’tit coin là-bas près d’la Seine | 
| Il perd ses chinois ses arabes | 
| Et tous ses vieux toits et ses arbres | 
| Le soir on dirait l’Amérique | 
| Avec ses buildings fantastiques | 
| Avant c'était pas la même chose | 
| Avant j’y découvrais des choses | 
| J’y emmenais Lulu et Rose | 
| Dans mon p’tit coin de paradis | 
| C'était ma Corse mon midi | 
| Mes lauriers roses en Italie | 
| Et j’ai peur des fois quand j’y pense | 
| Qu’un beau jour tu sois sans défense | 
| Que tu perdes aussi l’innocence | 
| De tes grands yeux gris que tu changes | 
| Que tu maquilles ton visage | 
| A tous les néons de passage | 
| J’voudrais qu’tout reste la même chose | 
| Qu’on s’aime qu’on s’aime avant toute chose | 
| Même sans lilas et sans roses | 
| Toi qui remplaces mon paradis | 
| Et puis ma Corse mon midi | 
| Mes lauriers roses en Italie |