| Pienso que la vida es |
| Un mucho de verdad |
| Que las cosas no son fáciles |
| En esta sociedad |
| Todo tiene un límite |
| Que corta toda nuestra libertad |
| ¿quién nos soltará? |
| Si todo es tan ilógico |
| Muerdes y se nos va |
| En este palco escénico |
| Llamando humanidad |
| Qué nos devuelve el ánimo |
| Falto de ilusiones y piedad |
| Y ¿quién nos salvará? |
| Sueños vendados por la realidad |
| Que quedan dentro sin salir |
| En esta meta infinita que está |
| Donde nadie pudo ir |
| Y nunca irá |
| ¿Qué historia es, qué historia es? |
| Grito de rabia y pregunto por qué |
| Nunca termina todo el dolor que se ve |
| ¿Qué historia es? |
| Mas la respuesta no sé |
| Todo es una incógnita |
| No queda dignidad |
| El mal es cosa lógica |
| Por su normalidad |
| Es como las promesas que |
| Mañana ya ninguno mantendrá |
| Mas ¿quien se salvará? |
| Trenes nocturnos en la oscuridad |
| Mas dime luego dónde vas |
| Lunas de plata que alguno quemó |
| Con ponerlas en el sol |
| Yo digo no |
| ¿Qué historia es, qué historia es? |
| Grito de rabia y pregunto por qué |
| Nunca termina todo este odio que ves |
| Conseguiré |
| Que con mi voz tu me escuches tal vez |
| En los confines |
| Donde el dolor nunca esté |
| Donde el dolor nunca esté |
| ¿Qué historia es, qué historia es? |
| Alguien podrá responder |
| En los confines |
| Donde el dolor nunca esté |