| Arriverà che fumo
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| O che do l’acqua ai fiori
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| O che ti ho appena detto:
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| «Scendo, porto il cane fuori»
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| Che avrò una mezza fetta
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| Di torta in bocca
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| O la saliva di un bacio
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| Appena dato
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| Arriverà, lo farà così in fretta
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| Che non sarò neanche emozionato…
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| Arriverà che dormo o sogno, o piscio
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| O mentre sto guidando
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| La sentirò benissimo
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| Suonare mentre sbando
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| E non potrò confonderla con niente
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| Perché ha un suono maledettamente eterno
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| E poi si sente quella volta sola
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| La viola d’inverno
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| Bello è che non sei mai preparato
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| Che tanto capita sempre agli altri
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| Vivere in fondo è così scontato
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| Che non t’immagini mai che basti
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| E resta indietro sempre un discorso
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| E resta indietro sempre un rimorso…
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| E non potrò parlarti, strizzarti l’occhio
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| Non potrò farti segni
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| Tutto questo è vietato
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| Da inscrutabili disegni
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| E tu ti chiederai
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| Che cosa vuole dire
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| Tutto quell’improvviso starti intorno
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| Perchè tu non potrai, non la potrai sentire
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| La mia viola d’inverno
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| E allora penserò
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| Che niente ha avuto senso
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| A parte questo averti amata
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| Amata in così poco tempo;
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| E che il mondo non vale
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| Un tuo sorriso
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| E nessuna canzone
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| È più grande di un tuo giorno
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| E che si tenga il resto
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| Me compreso, la viola d’inverno
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| E dopo aver diviso tutto:
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| La rabbia, i figli, lo schifo e il volo
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| Questa è davvero l’unica cosa
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| Che devo proprio fare da solo
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| E dopo aver diviso tutto
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| Neanche ti avverto che vado via
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| Ma non mi dire pure stavolta
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| Che faccio di testa mia
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| Tienila stretta la testa mia |