| I poeti son giovani e belli
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| E portano in cuore
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| La luce del sole
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| E un canto d’uccelli;
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| E la strada del borgo natio
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| La pioggia sui tetti
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| La povera gente amata da Dio
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| Poesia, poesia
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| Deh proteggimi ovunque io sia!
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| Poesia, poesia
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| I poeti son vecchi signori
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| Che mangian le stelle
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| Distesi sui prati
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| Delle loro ville
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| E s’inventano zingare e more
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| Per farsi credibili agli occhi del mondo
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| Col loro dolore
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| Poesia, poesia, poesia, poesia
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| I poeti si fanno le pippe
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| Coi loro ricordi:
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| La casa, la mamma, le cose che perdi;
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| E poi strisciano sui congiuntivi:
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| Se fossi, se avessi, se avessi e se fossi
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| Se fossimo vivi
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| Poesia, poesia
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| Deh proteggimi ovunque io sia!
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| Poesia, poesia
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| I poeti hanno visto la guerra
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| Con gli occhi degli altri
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| Che tanto per vivere han perso la pelle;
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| Così scrivon piangendo cipolle
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| Su barbe profetiche intinte nel vino
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| Che pure gli serve
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| Poesia, poesia
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| Poesia, poesia
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| I poeti son liberi servi di re e cardinali
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| Che van ripetendo noi siam tutti uguali;
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| E si tingono di rosso vivo
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| Ciascuno pensando «Il giorno del nobel
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| Farò l’antidivo»
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| Poesia, poesia
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| Deh proteggimi ovunque io sia!
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| Poesia, poesia
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| I poeti sono litri di vino bevuti per noia
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| Per scriver parole davanti al mattino
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| Mentre sognano bambine nude
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| Che uscendo da scuola
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| Li prendon per mano e gli danno la viola
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| Poesia, poesia
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| Poesia, poesia
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| I poeti son giovani stanchi che servon lo stato
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| Sputandogli in faccia perché sia dannato
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| E sbandierano cieli e fontane
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| Messaggi e colombe
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| A noi le campane, ai ricchi le trombe
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| Poesia, poesia |