| Himlen åbner sig for mig, nye dimensioner
|
| Tingene tar' form omkring mig, skabeloner
|
| Smukke farver ligesom klovnefisk i anemoner
|
| Intet klippekort, jeg flyver gennem alle zoner
|
| Mindre ildvand, ikk' ligeså mange byture
|
| Jeg' stadig sendt af sted som en regn af pil' fra flitsbuer
|
| Scenen er vores nu, månen er vores tilskuer
|
| Hendes øjne lyser natten op ligesom ildfluer
|
| Skæve toner finder sammen i en harmoni
|
| De kæfter op dernede, men jeg hører ikk' deres ramaskrig
|
| Mine tanker har skabt et galleri
|
| Men ligemeget hvor jeg kigger hen
|
| Er det kun hendes billede jeg ka' se
|
| Spirituel, den rette ånd
|
| Velkommen til fabrikken — hits på samlebånd
|
| Men det' på tide at gøre arbejdet med venstre hånd
|
| Og gi' sig hen helt uden at tænk' sig om
|
| Ja, jeg har brug for at høre hendes stemme
|
| Tænker på om jeg ska' ringe
|
| For alt hva' jeg ser
|
| Er blot billeder af hende
|
| En chauffør kører mig derhen
|
| Og kører mig langsomt væk igen
|
| For alt hva' jeg ser
|
| Er blot himler af hende
|
| Det' koldt heroppe, men hun holder mig varm nu
|
| Det' som om jeg' på toppen af Kilimanjaro
|
| Jeg føler mig bjergtaget
|
| Men er hun virkelig, virkelig med mig?
|
| Min udsigt er blændende og jeg mærker jeg lever
|
| Men jeg spørger mig selv hvorfor, om hvorfor jeg tvivler
|
| Og hvorfor jeg mister vejret
|
| Er hun virkelig, virkelig med mig?
|
| Der' okay meget post for tiden, sick stash
|
| Jeg siger tingene lige ud, se igennem mig — Nik-glass
|
| Det' ikk' jazz, det vi laver — det' ikk' gas, det vi laver
|
| Nah, det' bare endnu et smash
|
| Stadig i wife-beaters, stadig i leopard-sneakers
|
| Stadig stemmen bag manden bag lyden bag bandet
|
| Bag brandet bag hittet, der kommer ud af dine speakers
|
| Så du ka' jo nok høre at karrieren kører
|
| Jeg stopper ikk' for nogen, før jeg når endestationen
|
| Og så stod hun der, som en anden stemme
|
| Blot ved at ændre en enkelt tone
|
| Så skabte hun harmoni i mit liv
|
| En melodi, en symfoni, der ikk' er skabt til at beskrive
|
| Og når jeg stadig er kold som en køledisk
|
| Er det fordi min branche, den har gjort mig kynisk
|
| Ja, så står jeg her igen
|
| Tusind ansigter herinde
|
| Men alt hva' jeg ser
|
| Er blot billeder af hende
|
| Jeg' med det sidste fly derhen
|
| Og på det første fly hjem
|
| Og alt hva' jeg ser
|
| Er blot himler af hende
|
| Det' koldt heroppe, men hun holder mig varm nu
|
| Det' som om jeg' på toppen af Kilimanjaro
|
| Jeg føler mig bjergtaget
|
| Men er hun virkelig, virkelig med mig?
|
| Min udsigt er blændende og jeg mærker jeg lever
|
| Men jeg spørger mig selv hvorfor, om hvorfor jeg tvivler
|
| Og hvorfor jeg mister vejret
|
| Er hun virkelig, virkelig med mig?
|
| Lige meget hvor vinden blæser hen
|
| Ser jeg billeder af hende
|
| Jeg finder vej til hendes hjerte
|
| Lige hvor vinden blæser hen
|
| Ser jeg himler af hende
|
| Og jeg, jeg finder vej til hendes hjerte |