| E correndo mi incontrò lungo le scale
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| Quasi nulla mi sembrò cambiato in lei
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| La tristezza poi, ci avvolse come miele
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| Per il tempo scivolato su noi due
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| Il sole che calava già, rosseggiava la città
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| Già nostra e ora straniera e incredibile e fredda
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| Come un istante dèjà-vu, ombra della gioventù
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| Ci circondava la nebbia
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| Auto ferme ci guardavano in silenzio
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| Vecchi muri proponevano nuovi eroi
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| Dieci anni da narrare l’uno all’altro
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| Ma le frasi rimanevano dentro in noi
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| Cosa fai ora? |
| Ti ricordi?
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| Eran belli i nostri tempi
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| Ti ho scritto e un anno mi han detto
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| Che eri ancora via
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| E poi la cena a casa sua
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| La mia nuova cortesia
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| Stoviglie color nostalgia
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| E le frasi, quasi fossimo due vecchi
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| Rincorrevano solo il tempo dietro a noi
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| Per la prima volta vidi quegli specchi
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| Capii i quadri, i sopramobili ed i suoi
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| I nostri miti morti ormai
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| La scoperta di Hemingway
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| Il sentirsi nuovi, le cose sognate ora viste
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| La mia America e la sua diventate nella via
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| La nostra città così triste
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| Carte e vento volan via nella stazione
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| Freddo e luci accese, forse per noi, lì
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| Ed in fine, in breve, la sua situazione
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| Uguale, quasi, a tanti nostri films
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| Come in un libro scritto male
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| Lui si era ucciso per Natale
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| Ma il triste racconto sembrava assorbito dal buio
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| Povera amica che narravi
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| Dieci anni in poche frasi
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| E io i miei in un solo saluto
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| E pensavo, dondolato dal vagone
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| 'cara amica, il tempo prende e il tempo dà.'
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| Noi corriamo sempre in una direzione
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| Ma quale sia e che senso abbia, chi lo sa?
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| E restano i sogni senza tempo
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| Le impressioni di un momento
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| Le luci nel buio
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| Le case intraviste da un treno
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| Siamo qualcosa che non resta
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| Frasi vuote nella testa
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| E il cuore, di simboli pieno |