| Chez Jeanne, la Jeanne
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| Son auberge est ouverte aux gens sans feu ni lieu
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| On pourrait l’appeler l’auberge du Bon Dieu
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| S’il n’en existait déjà une
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| La dernière où l’on peut entrer
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| Sans frapper, sans montrer patte blanche
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| Chez Jeanne, la Jeanne
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| On est n’importe qui, on vient n’importe quand
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| Et, comme par miracle, par enchantement
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| On fait partie de la famille
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| Dans son cœur, en s’poussant un peu
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| Reste encore une petite place…
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| La Jeanne, la Jeanne
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| Elle est pauvre et sa table est toujours mal servie
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| Mais le peu qu’on y trouve assouvit pour la vie
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| Par la façon qu’elle le donne
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| Son pain ressemble à du gâteau
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| Et son eau à du vin comme deux gouttes d’eau…
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| La Jeanne, la Jeanne
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| On la paie quand on peut des prix mirobolants:
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| Un baiser sur son front ou sur ses cheveux blancs
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| Un semblant d’accord de guitare
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| L’adresse d’un chat échaudé
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| Ou d’un chien tout crotté comme pourboire…
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| La Jeanne, la Jeanne
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| Dans ses roses et ses choux n’a pas trouvé d’enfant
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| Qu’on aime et qu’on défend contre les quatre vents
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| Et qu’on accroche à son corsage
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| Et qu’on arrose avec son lait…
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| D’autres qu’elle en seraient toutes chagrines…
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| Mais Jeanne, la Jeanne
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| Ne s’en soucie pas plus que de colin-tampon
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| Etre mère de trois poulpiquets, à quoi bon !
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| Quand elle est mère universelle
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| Quand tous les enfants de la terre
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| De la mer et du ciel sont à elle |