| Cannone spara fumo, un rimorso
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| Che stordisce sul passato che castiga
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| Nessuna pietà
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| Sono stato io, carezza e cenere
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| Un incendio delicato
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| Spirale di amore — odio
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| Come intruse, rifiutavo memorie
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| E dolcissime domeniche cantate
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| Sulle panchine
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| Confusione, ed equilibrio fasullo
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| «Prigioniero: prego, si alzi in piedi!»
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| E lei rimane di vetro ed incespica
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| Dicendo che è felice di partire
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| Poi ritorno ad impegnarsi
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| Su quella piega del vestito
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| Non si accorge che cammino
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| In bilico sul filo
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| Indago il tempo di noi, le stagioni
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| Quando due colori estremi
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| Lottavano dentro di me
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| Una prova: lo rifarei di nuovo
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| Ho sbagliato il giocattolo è stanco
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| O è meglio di no
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| Non conviene dubitare all’indietro
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| Sgomitare bolle d’aria
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| E uscirne con l’acqua alla gola
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| Ora glielo dirò, ora glielo dirò!
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| Ma poi manca il coraggio, quasi casco dalle
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| Nuvole dicendo che fa caldo
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| Ed abbasso il finestrino
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| E lei si massaggia il sopracciglio
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| Con un etto di matita
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| Come una diva
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| Vulcano s'è spento ormai
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| Sento lava gelida sui fianchi teneri
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| Un terremoto all’interno commuove
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| Mi rapina, vita dalla vita
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| E lascia il segno:
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| Ora guarda che fai;
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| Stringiti un pugno alla mano
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| Ti consuma questa mimica di carta vetrata
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| Amala oppure vai via!
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| Si fruga nella tasca
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| Trova un paio di forcine per capelli
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| E poi si tuffa dentro al mio retrovisore
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| Anzi, lo piega verso la destra
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| Ci controlla la vecchiaia
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| E guarda una ruga |