| Les gens qui voient de travers
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| Pensent que les bancs verts
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| Qu’on voit sur les trottoirs
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| Sont faits pour les impotents ou les ventripotents
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| Mais c’est une absurdité
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| Car, à la vérité
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| Ils sont là, c’est notoire
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| Pour accueillir quelque temps les amours débutants
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| Les amoureux qui s’bécotent sur les bancs publics
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| Bancs publics, bancs publics
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| En s’foutant pas mal du regard oblique
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| Des passants honnêtes
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| Les amoureux qui s’bécotent sur les bancs publics
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| Bancs publics, bancs publics
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| En s’disant des «Je t’aime» pathétiques
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| Ont des p’tits gueules bien sympathiques !
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| Ils se tiennent par la main
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| Parlent du lendemain
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| Du papier bleu d’azur
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| Que revêtiront les murs de leur chambre à coucher
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| Ils se voient déjà, doucement
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| Elle cousant, lui fumant
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| Dans un bien-être sûr
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| Et choisissent les prénoms de leur premier bébé
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| Quand la sainte famille Machin
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| Croise sur son chemin
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| Deux de ces malappris
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| Elle décoche hardiment des propos venimeux
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| N’empêche que toute la famille
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| (Le père, la mère, la fille, le fils, le Saint-Esprit…)
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| Voudrait bien, de temps en temps
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| Pouvoir s’conduire comme eux
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| Quand les mois auront passé
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| Quand seront apaisés
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| Leurs beaux rêves flambants
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| Quand leur ciel se couvrira de gros nuages lourds
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| Ils s’apercevront, émus
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| Qu’c’est au hasard des rues
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| Sur un d’ces fameux bancs
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| Qu’ils ont vécu le meilleur morceau de leur amour |