| Dans les comptes d’apothicaire | 
| Vingt ans, c’est un' somm' de bonheur | 
| Mes vingt ans sont morts à la guerre | 
| De l’autr' côté du champ d’honneur | 
| Si j’connus un temps de chien, certes | 
| C’est bien le temps de mes vingt ans | 
| Cependant, je pleure sa perte | 
| Il est mort, c'était le bon temps | 
| Il est toujours joli, le temps passé | 
| Un' fois qu’ils ont cassé leur pipe | 
| On pardonne à tous ceux | 
| qui nous ont offensés | 
| Les morts sont tous des braves types | 
| Dans ta petit' mémoire de lièvre | 
| Bécassine, il t’est souvenu | 
| De notre amour du coin des lèvres | 
| Amour nul et non avenu | 
| Amour d’un sou qui n’allait, certes | 
| Guèr' plus loin que le bout d’son lit | 
| Cependant, nous pleurons sa perte | 
| Il est mort, il est embelli | 
| Il est toujours joli, le temps passé | 
| Un' fois qu’ils ont cassé leur pipe | 
| On pardonne à tous ceux | 
| qui nous ont offensés | 
| Les morts sont tous des braves types | 
| J’ai mis ma tenue la plus sombre | 
| Et mon masque d’enterrement | 
| Pour conduire au royaum' des ombres | 
| Un paquet de vieux ossements | 
| La terr' n’a jamais produit, certes | 
| De canaille plus consommée | 
| Cependant, nous pleurons sa perte | 
| Elle est morte, elle est embaumée | 
| Il est toujours joli, le temps passé | 
| Un' fois qu’ils ont cassé leur pipe | 
| On pardonne à tous ceux | 
| qui nous ont offensés | 
| Les morts sont tous des braves types |