| Tra tutti I giorni in cui potevi partire
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| Perché hai pensato proprio al lunedì.
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| Gli uccelli cantano, l’estate è alle porte
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| Tempo di mare e di granite al limone.
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| Chissà quale fine sarcasmo d’autore
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| Avresti sfoderato senza giri di parole.
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| Viva l’Italia, il calcio, il testosterone,
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| Gli inciuci e le buttane in preda all’ormone
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| A noi ci piace assai la televisione
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| Proprio l’oggetto — dico — esposto in salone
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| Chissà quale amara considerazione
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| Avresti concepito in virtù del pudore.
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| Mandaci una cartolina e una ridente foto di te Che prendi il sole sulla spiaggia
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| Con la solita camicia bianca
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| Ed il giornale aperto sulla pagina sportiva
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| Mentre stai sul bagnasciuga
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| Beato tra le braccia di un tramonto.
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| Tra tutti I giorni in cui potevi morire
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| Perché hai pensato proprio al lunedì
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| Strade caotiche e litigi agli incroci
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| Quanti cafoni su veicoli osceni
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| Chissà quale fine sarcasmo d’autore
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| Avresti sfoderato in questa triste occasione.
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| Mandaci una cartolina e una ridente foto di te Che prendi il sole sulla spiaggia
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| Con la solita camicia bianca
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| Ed il giornale aperto sulla pagina sportiva
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| Mentre stai sul bagnasciuga canticchiando una canzone romantica.
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| Mandaci una cartolina e una ridente foto di te Che prendi il sole sulla spiaggia
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| Con la solita camicia bianca.
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| Mandaci una cartolina e una ridente foto di te Mentre stai sul bagnasciuga
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| E cogli con stupore il nuovo giorno. |