| J’ai cent ans et j’suis bien content
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| J’suis assis sur un banc
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| Et je regarde les contemporains
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| C’est dire si j’contemple rien
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| J’file des coups d’canne aux passants
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| Des coups d’pompe aux clébards
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| Qui m'énervent et j’me marre
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| On peut rien m’dire, j’suis trop vieux
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| Trop fragile, trop précieux
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| J’ai cent ans, qui dit mieux?
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| J’ai plus d’amour, plus d’plaisir
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| Plus de haine, plus d’désirs
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| Plus rien
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| Mais j’suis comme le platane
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| Un peu d’pluie, j’suis en vie, ça m’suffit
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| J’suis bien
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| J’ai des marmots qui m’courent partout autour
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| Des gonzesses moins, mais ça mange pas d’pain
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| J’parle aux oiseaux, comme disait l’autre idiot
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| Et j’me demande où j’ai mis mon chapeau
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| J’ai cent ans et j’suis bien content
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| J’ai encore mal aux dents
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| Mais la souffrance c’est très rassurant
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| Ça n’arrive qu’aux vivants
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| J’attends tranquille sur mon banc
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| Que ce vieux monde explose
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| Tant il se décompose
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| Moi ça fait quatre vingt quinze ans
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| Que j’crois plus à grand chose
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| Il est temps que j’me repose
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| J’ai plus d’amour, plus d’plaisir
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| Plus de haine, plus d’désirs
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| Plus rien
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| Mais j’suis comme le platane
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| Comme ma canne, j’suis solide et ancien
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| J’suis bien
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| J’souhaite pas aux p’tits jeunes une bonne guerre
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| Vu qu’moi j’en ai pas eu, à part Mai 68
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| Mais j’me rappelle même plus en quelle année c'était
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| Ni qui c’est qu’avait gagné
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| J’ai pas cent ans, je faisais semblant
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| C'étaient qu’des mots, du vent
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| Mais j’aimerais bien les avoir demain
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| Même aujourd’hui j’veux bien
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| Pour jouir enfin du bonheur
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| D’avoir pu traverser
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| Sans me faire écraser
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| Cette pute de vie, ses malheurs
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| Ses horreurs, ses dangers
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| Et ses passages cloutés |