| Hortense a soufflé tant de bougies
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| Et vu fleurir autant de printemps
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| Que l’hiver un matin sans faire de bruit
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| A versé sur elle ses neiges d’antan
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| Il est grand temps de dire adieu
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| À ce qui faisait son bonheur
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| Le p’tit pavillon de banlieu
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| Et son jardin planté de fleur
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| Quant au vin blanc sous les tonnelles
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| Qui lui rappelle ses vingt ans
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| Elle chantera avec une autre vieille
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| Dans cette retraite loin de Nogent
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| Hortense ne regardait jamais
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| Les aiguilles des horloges
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| Qui pourtant tournaient
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| Elle pensait ne jamais
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| Subir le poids des ans
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| Cette putain de dérive des incontinents
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| Désormais seule dans son fauteuil
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| Dans cette chambre au mur tapissé
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| De photos qui sont autant de deuil
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| Qu’il y a de jours dans l’année
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| Elle pleure le temps des cerises
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| Même celui du muguet
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| Des amours qu’elle a connue exquise
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| Dans la douceur des premiers mais
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| Le dimanche est un jour de gloire
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| Et cerise sur le gâteau
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| Quand sa descendance viens la voir
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| Entre ses heures et ses
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| C’est pas une famille
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| C’est du malheur en pire
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| D’la chair à notaire
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| D’la graine de mafieu
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| Attendant l’héritage
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| Et ses derniers soupirs
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| Le donnera le signal
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| De son bonheur entre eux
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| Quand elle aura gagné ses ailes
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| Qu’importe qu’elle monte au paradis
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| La seule chose qu’elle demande pour elle
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| C’est de ne jamais revoir ces pourris
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| Qui du pavillon de banlieu
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| Et du jardin planté de fleur
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| N’ont rien trouvé à faire de mieux
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| Qu’une aire de jeu pour promoteur |