Информация о песне На данной странице вы можете ознакомиться с текстом песни There Was Only One Choice, исполнителя - Harry Chapin. Песня из альбома The Gold Medal Collection, в жанре
Дата выпуска: 17.05.2010
Лейбл звукозаписи: Elektra, Rhino Entertainment Comapny
Язык песни: Английский
There Was Only One Choice(оригинал) |
There’s a kid out on my corner |
Hear him strumming like a fool |
Shivering in his dungarees |
But still he’s going to school |
His cheeks are made of peach fuzz |
His hopes may be the same |
But he’s signed up as a soldier |
Out to play the music game |
There are fake patches on his jacket |
He’s used bleach to fade his jeans |
With a brand new stay-pressed shirt |
And some creased and wrinkled dreams |
His face a blemish garden |
But his eyes are virgin clear |
His voice is Chicken Little’s |
But he’s hearing Paul Revere |
When he catches himself giggling |
He forces up a sneer |
Though he’d rather have a milk shake |
He keeps forcing down the beer |
Just another folkie |
Late in coming down the pike |
Riding his guitar |
He left Kid Brother with his bike |
And he’s got Guthrie running in his bones |
He’s the hobo kid who’s left his home |
And his Beatles records and the Rolling Stones |
This boy is staying acoustic |
There’s Seeger singing in his heart |
He hopes his songs will somehow start |
To heal the cracks that split apart |
America gone plastic |
And now there’s Dylan dripping from his mouth |
He’s hitching himself way down south |
To learn a little black and blues |
From old street men who paid their dues |
Cause they knew they had nothing to lose |
They knew it |
So they just got to it |
With cracked old Gibsons and red clay shoes |
Playing 1−4-5 chords like good news |
And cursed with skin that calls for blood |
They put their face and feet in mud |
But oh they learned the music from way down there |
The real ones learn it somewhere |
Strum your guitar |
Sing it kid |
Just write about your feelings |
Not the things you never did |
Inexperience |
It once had cursed me |
But your youth is no handicap |
It’s what makes you thirsty |
Hey, kid you know you can hear your footsteps |
As you’re kicking up the dust |
And the rustling in the shadows |
Tells you secrets you can trust |
The capturing of whispers |
Is the way to write a song |
It’s when you get to microphones |
The music can go wrong |
You can’t see the audience |
With spotlights in your eyes |
Your feet can’t feel the highway |
From where the Lear jet flies |
When you glide in silent splendor |
In your padded limousines |
Only you are crying there |
Behind the silver screen |
Now you battle dragons |
But they’ll all turn into frogs |
When you grab the wheel of fortune |
You get caught up in the cog |
First your art turns into craft |
Then the yahoos start to laugh |
Then you’ll hear the jackals howl |
Cause they love to watch the fall |
They’re the lost ones out there feeding |
On the wounded and the bleeding |
They always are the first to see |
The cracks upon the walls |
When I started this song I was still thirty-three |
The age that Mozart died and sweet Jesus was set free |
Keats and Shelley too soon finished, Charley Parker would be |
And I fantasized some tragedy’d be soon curtailing me |
Well just today I had my birthday -- I made it thirty-four |
Mere mortal, not immortal, not star-crossed anymore |
I’ve got this problem with my aging I no longer can ignore |
A tame and toothless tabby can’t produce a lion’s roar |
And I can’t help being frightened on these midnight afternoons |
When I ask the loaded questions -- Why does winter come so soon? |
And where are all the golden girls that I was singing for |
The daybreak chorus of my dreams serenades no more |
Yeah the minute man is going soft -- the mirror’s on the shelf |
Only when the truth’s up there -- can you fool yourself |
I am the aged jester -- who won’t gracefully retire |
A clumsy clown without a net caught staggering on the high wire |
Yesterday’s a collar that has settled round my waist |
Today keeps slipping by me, it leaves no aftertaste |
Tomorrow is a daydream, the future’s never true |
Am I just a fading fire or a breeze passing through? |
Hello my Country |
I once came to tell everyone your story |
Your passion was my poetry |
And your past my most potent glory |
Your promise was my prayer |
Your hypocrisy my nightmare |
And your problems fill my present |
Are we both going somewhere? |
Step right up young lady |
Your two hundred birthdays make you old if not senile |
And we see the symptoms there in your rigor mortis smile |
With your old folks eating dog food |
And your children eating paint |
While the pirates own the flag |
And sell us sermons on restraint |
And while blood’s the only language that your deaf old ears can hear |
And still you will not answer with that message coming clear |
Does it mean there’s no more ripples in your tired old glory stream |
And the buzzards own the carcass of your dream? |
B*U*Y Centennial |
Sell 'em pre-canned laughter |
America Perennial |
Sing happy ever after |
There’s a Dance Band on the Titanic |
Singing Nearer My God to Thee |
And the iceberg’s on the starboard bow |
Won’t you dance with me |
Yes I read it in the New York Times |
That was on the stands today |
It said that dreams were out of fashion |
We’ll hear no more empty promises |
There’ll be no more wasted passions |
To clutter up our play |
It really was a good sign |
The words went on to say |
It shows that we are growing up |
In oh so many healthy ways |
And I told myself this is |
Exactly where I’m at |
But I don’t much like thinking about that |
Harry -- are you really so naive |
You can honestly believe |
That the country’s getting better |
When all you do is let her alone |
Harry -- Can you really be surprised |
When it’s there before your eyes |
When you hold the knife that carves her |
You live the life that starves her to the bone |
Good dreams don’t come cheap |
You’ve got to pay for them |
If you just dream when you’re asleep |
There is no way for them |
To come alive |
To survive |
It’s not enough to listen -- it’s not enough to see |
When the hurricane is coming on it’s not enough to flee |
It’s not enough to be in love -- we hide behind that word |
It’s not enough to be alive when your future’s been deferred |
What I’ve run through my body, what I’ve run through my mind |
My breath’s the only rhythm -- and the tempo is my time |
My enemy is hopelessness -- my ally honest doubt |
The answer is a question that I never will find out |
Is music propaganda -- should I boogie, Rock and Roll |
Or just an early warning system hitched up to my soul |
Am I observer or participant or huckster of belief |
Making too much of a life so mercifully brief? |
So I stride down sunny streets and the band plays back my song |
They’re applauding at my shadow long after I am gone |
Should I hold this wistful notion that the journey is worthwhile |
Or tiptoe cross the chasm with a song and a smile |
Well I got up this morning -- I don’t need to know no more |
It evaporated nightmares that had boiled the night before |
With every new day’s dawning my kid climbs in my bed |
And tells the cynics of the board room your language is dead |
And as I wander with my music through the jungles of despair |
My kid will learn guitar and find his street corner somewhere |
There he’ll make the silence listen to the dream behind the voice |
And show his minstrel Hamlet daddy that there only was one choice |
Strum your guitar -- sing it kid |
Just write about your feelings -- not the things you never did |
Inexperience -- it once had cursed me |
But your youth is no handicap -- it’s what makes you thirsty, hey kid |
Strum your guitar -- sing it kid |
Just write about your feelings -- not the things you never did |
Dance Band… |
(перевод) |
На моем углу ребенок |
Услышьте, как он бренчит, как дурак |
Дрожа в комбинезоне |
Но все же он ходит в школу |
Его щеки сделаны из персикового пуха |
Его надежды могут быть такими же |
Но он записался солдатом |
Играть в музыкальную игру |
На его куртке фальшивые заплатки |
Он использовал отбеливатель, чтобы выбелить свои джинсы |
С новой отутюженной рубашкой |
И некоторые смятые и морщинистые мечты |
Его лицо - сад порока |
Но его глаза девственно ясны |
Его голос – Цыпленок Литтл. |
Но он слышит Пола Ревира |
Когда он ловит себя на том, что хихикает |
Он выдавливает ухмылку |
Хотя он предпочел бы молочный коктейль |
Он продолжает нагнетать пиво |
Просто еще один фолк |
Поздно спускаться по щуке |
Езда на его гитаре |
Он оставил Малыша Брата со своим велосипедом |
И у него Гатри бегает по костям |
Он бродяга, который покинул свой дом |
И его записи Битлз и Роллинг Стоунз |
Этот мальчик остается акустическим |
В его сердце поет Сигер |
Он надеется, что его песни как-нибудь начнутся |
Чтобы залечить трещины, которые раскололись |
Америка стала пластиковой |
И теперь у Дилана капает изо рта |
Он едет на юг |
Чтобы узнать немного черного и блюза |
От старых уличных мужчин, которые заплатили свои взносы |
Потому что они знали, что им нечего терять |
Они знали это |
Так что они просто добрались до этого |
С потрескавшимися старыми Гибсонами и ботинками из красной глины |
Игра 1−4-5 аккордов как хорошая новость |
И проклят кожей, которая требует крови |
Они кладут лицо и ноги в грязь |
Но о, они узнали музыку оттуда |
Настоящие учатся этому где-то |
Играй на своей гитаре |
Пой, малыш |
Просто напишите о своих чувствах |
Не то, что вы никогда не делали |
Неопытность |
Когда-то он проклял меня |
Но твоя молодость не помеха |
Это то, что заставляет вас пить |
Эй, малыш, ты знаешь, что слышишь свои шаги |
Когда вы поднимаете пыль |
И шорох в тени |
Рассказывает вам секреты, которым вы можете доверять |
Захват шепота |
Это способ написать песню |
Когда вы доберетесь до микрофонов |
Музыка может пойти не так |
Вы не можете видеть аудиторию |
С прожекторами в глазах |
Ваши ноги не чувствуют шоссе |
Откуда летает Лир Джет |
Когда вы скользите в тихом великолепии |
В ваших мягких лимузинах |
Только ты там плачешь |
За серебряным экраном |
Теперь вы сражаетесь с драконами |
Но они все превратятся в лягушек |
Когда ты хватаешься за колесо фортуны |
Вы попадаете в шестеренку |
Сначала ваше искусство превращается в ремесло |
Тогда Yahoos начинают смеяться |
Тогда вы услышите вой шакалов |
Потому что они любят смотреть на падение |
Они потерянные там кормятся |
О раненых и истекающих кровью |
Они всегда первыми видят |
Трещины на стенах |
Когда я начал эту песню, мне было еще тридцать три |
Возраст, в котором умер Моцарт и освободился сладкий Иисус |
Китс и Шелли слишком рано закончили, Чарли Паркер был бы |
И я мечтал, что какая-то трагедия скоро сократит меня |
Ну, только сегодня у меня был мой день рождения - я сделал это тридцать четыре |
Простой смертный, не бессмертный, больше не несчастный |
У меня проблема со старением, я больше не могу игнорировать |
Ручной и беззубый полосатый кот не может издавать львиный рык |
И я не могу не бояться в эти полуночные дни |
Когда я задаю наводящие вопросы -- Почему так скоро наступает зима? |
И где все золотые девушки, для которых я пел |
Рассветный хор моих снов больше не серенады |
Да, минутный человек становится мягким - зеркало на полке |
Только когда правда там, ты можешь обмануть себя |
Я престарелый шут, который не уйдет с достоинством |
Неуклюжий клоун без сетки попался, шатаясь, на трос |
Вчерашний ошейник обвил мою талию |
Сегодня ускользает от меня, не оставляет послевкусия |
Завтра - это мечта, будущее никогда не бывает правдой |
Я просто угасающий огонь или дуновение ветерка? |
Привет, моя страна |
Однажды я пришел, чтобы рассказать всем твою историю |
Твоя страсть была моей поэзией |
И твое прошлое моя самая могущественная слава |
Твое обещание было моей молитвой |
Ваше лицемерие мой кошмар |
И твои проблемы наполняют мой подарок |
Мы оба куда-то идем? |
Шаг вперед, юная леди |
Твои двести дней рождения делают тебя старым, если не дряхлым |
И мы видим симптомы в твоей улыбке трупного окоченения |
С твоими стариками, которые едят собачью еду |
И ваши дети едят краску |
Пока пираты владеют флагом |
И продайте нам проповеди о сдержанности |
И хотя кровь - единственный язык, который могут услышать ваши глухие старые уши |
И все же вы не ответите, что сообщение будет ясным |
Означает ли это, что в вашем усталом старом потоке славы больше нет ряби? |
А сарычи владеют тушей твоей мечты? |
Б*У*Й Столетие |
Продайте им предварительно консервированный смех |
Америка Многолетник |
Пой счастливый навсегда |
На Титанике есть танцевальная группа |
Пение «Ближе мой Бог к Тебе» |
И айсберг на носу правого борта |
Ты не будешь танцевать со мной |
Да, я читал это в New York Times. |
Это было сегодня на трибунах |
Он сказал, что мечты вышли из моды |
Мы больше не услышим пустых обещаний |
Больше не будет напрасных страстей |
Чтобы загромождать нашу игру |
Это действительно был хороший знак |
Слова продолжали говорить |
Это показывает, что мы растем |
Так много здоровых способов |
И я сказал себе, что это |
Именно там, где я нахожусь |
Но мне не очень нравится думать об этом |
Гарри -- ты действительно такой наивный |
Вы можете искренне верить |
Что в стране становится лучше |
Когда все, что ты делаешь, это оставляешь ее в покое |
Гарри -- ты действительно можешь быть удивлен |
Когда он там перед вашими глазами |
Когда вы держите нож, который режет ее |
Вы живете жизнью, которая голодает до костей |
Хорошие мечты не бывают дешевыми |
Вы должны заплатить за них |
Если вы просто мечтаете, когда спите |
У них нет пути |
Ожить |
Выжить |
Недостаточно слушать - недостаточно видеть |
Когда приближается ураган, недостаточно бежать |
Недостаточно быть влюбленным — мы прячемся за этим словом |
Недостаточно быть живым, когда ваше будущее отложено |
Что я пробежал через свое тело, что я пробежал через свой разум |
Мое дыхание — единственный ритм, а темп — мое время |
Мой враг — безнадежность, мой союзник — честное сомнение |
Ответ - это вопрос, который я никогда не узнаю |
Является ли музыкальная пропаганда -- я должен буги-вуги, рок-н-ролл |
Или просто система раннего предупреждения, привязанная к моей душе |
Являюсь ли я наблюдателем или участником или торговцем верой |
Делать слишком много из жизни, столь милосердно короткой? |
Итак, я шагаю по солнечным улицам, и группа играет мою песню |
Они аплодируют моей тени еще долго после того, как я уйду |
Должен ли я держать это задумчивое представление о том, что путешествие того стоит |
Или на цыпочках пересечь пропасть с песней и улыбкой |
Ну, я встал сегодня утром - мне больше не нужно знать |
Он испарил кошмары, которые кипели прошлой ночью |
С рассветом каждого нового дня мой ребенок забирается в мою постель |
И говорит циникам зала заседаний, что твой язык мертв |
И пока я брожу со своей музыкой по джунглям отчаяния |
Мой ребенок выучит игру на гитаре и найдет где-нибудь свой угол |
Там он заставит тишину слушать мечту за голосом |
И покажи своему папочке-менестрелю Гамлету, что был только один выбор. |
Играй на своей гитаре - пой, малыш |
Просто напишите о своих чувствах, а не о том, чего вы никогда не делали. |
Неопытность - когда-то она прокляла меня |
Но твоя молодость не помеха - это то, что заставляет тебя пить, эй, малыш |
Играй на своей гитаре - пой, малыш |
Просто напишите о своих чувствах, а не о том, чего вы никогда не делали. |
Танцевальная группа… |