| Petits chats, petits rats avec nos frêles os
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| Nous allions à l'école de danse
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| À la barre de chêne se pliaient les roseaux
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| De nos corps amoureux de cadences
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| La danse est une cage où l’on apprend l’oiseau
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| Nous allions à l'école de danse
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| Face à la grande glace, petits canards patauds
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| Nous vivions pour le bonheur insigne
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| De voir nos blancs tutus reflétés par les eaux
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| Du lac noir où meurt La Mort du Cygne
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| La danse est une étoile, qu’elle est loin, qu’elle est haut
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| Sur les pointes on lui faisait des signes
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| Dans un coin du studio, le piano convolait
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| Hardiment vers des prouesses russes
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| Et le plancher des vaches de son mieux décollait
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| Sous nos pieds ivres de sauts de puce
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| La danse est une bête, la sueur est son lait
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| Le désir, sa coutume et ses us
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| Alors, chacun les bras en cœur, corps à couteaux tirés
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| Se tendait vers la ligne suprême
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| Vers les extrémités d’un ciel, d’un soleil délivré
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| De la nuit et de ses théorèmes
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| La danse est un espace où les ronds sont carrés
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| Où le temps, ô miracle, nous aime
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| Sur des rythmes d' Astaire, des tambours brésiliens
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| Elle danse, la Danse, elle danse
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| Pas par pas, bond par bond, elle brise les liens
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| De nos poids épris de transcendance
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| Paysanne est la danse, le cosmos est son grain
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| En sabots de satin, le balance
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| Petits chats, petits rats avec nos frêles os
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| Nous allions à l'école de danse
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| À la barre de chêne se pliaient les roseaux
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| De nos corps amoureux de cadences
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| La danse est une cage où l’on apprend l’oiseau
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| Nous allions à l'école de danse |