| Il existe près des écluses
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| Un bas quartier de bohémiens
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| Dont la belle jeunesse s’use
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| A démêler le tien du mien
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| En bande on s’y rend en voiture
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| Ordinairement au mois d’août
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| Ils disent la bonne aventure
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| Pour des piments et du vin doux
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| On passe la nuit claire à boire
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| On danse en frappant dans ses mains
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| On n’a pas le temps de le croire
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| Il fait grand jour et c’est demain
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| On revient d’une seule traite
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| Gais, sans un sou, vaguement gris
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| Avec des fleurs plein les charrettes
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| Son destin dans la paume écrit
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| J’ai pris la main d’une éphémère
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| Qui m’a suivi dans ma maison
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| Elle avait des yeux d’outre-mer
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| Elle en montrait la déraison
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| Elle avait la marche légère
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| Et de longues jambes de faon
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| J’aimais déjà les étrangères
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| Quand j'étais un petit enfant !
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| Celle-ci par là vite vite
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| De l’odeur des magnolias
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| Sa robe tomba tout de suite
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| Quand ma hâte la délia
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| En ce temps-là, j'étais crédule
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| Un mot m'était promis si on
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| Et je prenais les campanules
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| Pour des fleurs de la passion
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| A chaque fois tout recommence
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| Toute musique me saisit
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| Et la plus banale romance
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| M’est l'éternelle poésie
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| Nous avions joué de notre âme
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| Un long jour, une courte nuit
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| Puis au matin: «Bonsoir madame»
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| L’amour s’achève avec la pluie |