Перевод текста песни Death of the Journalist - Scroobius Pip

Death of the Journalist (оригинал)

People used to burn pages, show their inner outrages
These days the gage for rage is who gets flamed on comment pages
No claim is too outrageous for these constant news updaters
Lines refined to save time, less complicated to sedate us
We ingest five lines or less stories through our sub-consciousness
As times go by the Internet will kill the printed press
Where’s the scroll bar on these ink drenched pages?
I ain’t turning this
Don’t believe the hype machine, death of the Journalist
Don’t believe the hype machine, death of the Journalist
Good Friday, April 18th, 1930
BBC radio news showed a rare maturity
The news reporter said something that these days they wouldn’t say
‘Good evening, There is no news today'
They didn’t feel the need to fill with leads on non-news stories
All picked apart and ripped painting fake failures or glories
Making mole hills into mountains being exaggeratory
Financial backers in their ears feeding different allegories
So let’s beguile this sickly horse whispered media
Less reliable sources than Wikipedia
Journalism is dead… rest in pieces of trivia
The blogger is king, the gossip column is leading ya
As the blogger becomes the journalist the art form dies
They don’t have the sources anymore they just have Google finds
Referencing other websites as if they’re well sourced scriptures
Focused on getting their hits up not winning Pulitzers
Their journalism is lazy in the need to be first
I do more research than some of them when penning a verse
And you know how you are, we just believe it’s the truth
We just accept it as news instead of asking for proof
But in a way the Internet makes journalism redundant
Freedom of information despite the attempts of some governments
Man tweets while WikiLeaks, spilling the truth of the troublesome
But truths become perspectives as soon as man discovers ‘em
And it ain’t just the news reporters it’s the muso’s too
If you got a music blog, then son, I’m probably talking to you
Don’t skim intros, listen to each track through
And maybe running a spell check before you post a review
They drop a million band names to get the Google hits
Remember, «You heard it here first» and it was in bold italics
Throw enough shit at the wall and some of it will stick
But make no mistake, you’re walls still covered in shit
There’s obtrusive new remits on the promotion slog
We need exclusive new remixes to service the blogs
And half of these online networks are flattery operated
Hand feed them but let them think it was internally propagated
Your lines are recycled, you have no identity
Your words ain’t gifted when they’re lifted from my fucking press release
Your opinions next to nothing and that’s all you’ll amount to
You’re so vain you probably DON’T know this song is about you
The problem here is I have a new album to sell
And I’ve probably burnt some bridges in the web wide world
Can I rebuild them;
it’s too far a distance to tell
And I ain’t Isambard Kingdom Brunel

Смерть журналиста (перевод)

Люди привыкли сжигать страницы, показывать свои внутренние возмущения
В наши дни показатель гнева – это тот, кого обрушивают на страницы комментариев.
Ни одна претензия не является слишком возмутительной для этих постоянных обновлений новостей.
Линии усовершенствованы, чтобы сэкономить время, менее сложные, чтобы успокоить нас
Мы проглатываем пять строк или меньше историй через наше подсознание.
Со временем Интернет убьет печатную прессу
Где полоса прокрутки на залитых чернилами страницах?
я не собираюсь это делать
Не верьте рекламной машине, смерть журналиста
Не верьте рекламной машине, смерть журналиста
Страстная пятница, 18 апреля 1930 г.
Радионовости BBC показали редкую зрелость
Репортер сказал то, что в наши дни они не сказали бы
«Добрый вечер, сегодня новостей нет»
Они не чувствовали необходимости наполнять лиды неновостными историями.
Все разобрано и разорвано, рисуя фальшивые неудачи или славу
Превращение кротовых холмов в горы — преувеличение.
Финансовые покровители в ушах кормят разными аллегориями
Так что давайте обхитрим эту хилую лошадь, шептали СМИ
Менее надежные источники, чем Википедия
Журналистика мертва… покойся на мелочах
Блогер - король, колонка сплетен ведет тебя
Когда блогер становится журналистом, искусство умирает.
У них больше нет источников, у них есть только поиски Google.
Ссылки на другие веб-сайты, как если бы они были источниками Священных Писаний.
Сосредоточены на том, чтобы получить свои хиты, а не выиграть Пулитцеровскую премию
Их журналистика ленива в необходимости быть первым
Я провожу больше исследований, чем некоторые из них, когда сочиняю стих
И вы знаете, как вы, мы просто верим, что это правда
Мы просто принимаем это как новость, а не требуем доказательств
Но в некотором смысле Интернет делает журналистику ненужной.
Свобода информации, несмотря на попытки некоторых правительств
Мужчина пишет в Твиттере, а WikiLeaks рассказывает правду о неприятных
Но истины становятся перспективами, как только человек их открывает
И это не только репортеры, но и музыканты
Если у тебя есть музыкальный блог, то, сынок, я, наверное, с тобой разговариваю
Не просматривайте вступления, слушайте каждый трек
И, возможно, запустите проверку орфографии, прежде чем опубликовать отзыв.
Они бросают миллион названий групп, чтобы получить хиты Google
Помните: «Вы впервые услышали это здесь», и это было выделено жирным курсивом.
Бросьте достаточно дерьма в стену, и часть его прилипнет
Но не заблуждайтесь, ваши стены все еще покрыты дерьмом
В рекламном слогане есть навязчивые новые передачи
Нам нужны эксклюзивные новые ремиксы для обслуживания блогов
И половина этих онлайн-сетей управляется лестью.
Кормите их с рук, но пусть они думают, что это внутреннее размножение
Ваши линии переработаны, у вас нет личности
Твои слова не одарены, когда они взяты из моего гребаного пресс-релиза.
Ваше мнение почти ничего, и это все, что вам нужно
Ты такой тщеславный, что, наверное, НЕ ЗНАЕШЬ, что эта песня о тебе
Проблема в том, что мне нужно продать новый альбом.
И я, наверное, сжег несколько мостов в мире Интернета.
Могу ли я восстановить их;
это слишком далеко, чтобы сказать
И я не Изамбард Кингдом Брюнель