| Un vecchio e un bambino si preser per mano | 
| E andarono insieme incontro alla sera. | 
| La polvere rossa si alzava lontano | 
| E tutto brillava di luce non vera. | 
| L’immensa pianura sembrava arrivare | 
| Fin dove l’occhio di un uomo poteva guardare, | 
| E tutto d’intorno non c’era nessuno | 
| Solo il tetro contorno di torri di fumo. | 
| I due camminavano, il giorno cadeva | 
| Il vecchio parlava e piano piangeva. | 
| Con l’anima assente, con gli occhi bagnati | 
| Seguiva il ricordo di miti passati. | 
| I vecchi subiscon le ingiurie degli anni | 
| Non sanno distinguere il vero dai sogni, | 
| I vecchi non sanno, nel loro pensiero | 
| Distinguer nei sogni il falso dal vero. | 
| E il vecchio diceva, guardando lontano, | 
| ''Immagina questo coperto di grano, | 
| Immagina i frutti, immagina i fiori | 
| E pensa alle voci e pensa ai colori. | 
| E in questa pianura fin dove si perde | 
| Crescevano gli alberi e tutto era verde, | 
| Cadeva la pioggia, segnavano i soli | 
| Il ritmo dell’uomo e delle stagioni.'' | 
| Il bimbo ristette, lo sguardo era triste, | 
| E gli occhi guardavano cose mai viste, | 
| E poi disse al vecchio con voce sognante | 
| ''Mi piaccion le fiabe, raccontane altre |