| Mon pote le gitan, c’est un gars curieux |
| Une gueule toute noire, des carreaux tout bleus |
| Il reste des heures sans dire un seul mot |
| Assis près du poêle, au fond du bistrot |
| Ce gars-là a une roulotte, se promène dans sa tête |
| Et quand elle voyage, jamais ne s’arrête |
| De pâles paysages sortent de ses yeux |
| Mon pote le gitan, c’est un gars curieux |
| Mon pote le gitan, c’est pas un marrant |
| Et dans nos bistrots, personne ne comprend |
| Comme tous ces gars-là, il a sa guitare |
| Une guitare crasseuse qui vous colle le noir |
| Quand il se met à jouer, la vieille roulotte |
| Galope dans sa tête, les joueurs de belote |
| S’arrêtent et plus rien, on a mal en dedans |
| Mon pote le gitan, c’est pas un marrant |
| Mon pote le gitan, un jour est parti |
| Et Dieu seul sait où il balade sa vie |
| Ce type-là était un grand musicien |
| Moi j’en étais sûr et je le sentais bien |
| Le taulier m’a dit qu’on est venu le chercher |
| Un grand music-hall voulait l’acheter |
| Mon pote le gitan, il a refusé |
| Un haussement d'épaule et il s’est taillé |
| J’ai eu l’impression de perdre un ami |
| Et pourtant ce gars-là ne m’avait jamais rien dit |
| Mais il m’a laissé un coin de sa roulotte |
| Et dans ma petite tête, j’ai du rêve qui trotte |
| Sa drôle de musique en moi est restée |
| Quand je pense à lui, il m’arrive de chanter |
| Toi sacré gitan qui sentait le cafard |
| Au fond ta musique était pleine d’espoir. |