| D’accord, c’est mort. Je pue la défaite |
| Mon corps clapote au gré des flux, et des reflux |
| À qui la faute? À marée haute |
| Cornouailles si proches, les brumes d’Angleterre |
| Un phare clignote, sanglote sa mélancolie |
| Je bois la tasse. À marée basse |
| Par quelle mort si héroïque pourrais-je me racheter? |
| J’entends ton rire cynique sur la plage des noyés |
| Si tu ne m’aimes plus, j ne m’aime plus non plus |
| Plage du mort, j pue la défaite |
| Odeur de vase, des algues et petite pluie |
| Embruns me giflent, la roue brisée |
| Je serai là où tes sarcasmes ne me toucheront plus |
| Je serai là sur la plage des pendus |
| Si tu ne m’aimes plus, je ne m’aime plus non plus |
| Je ne m’aime plus non plus |
| Je ne m’aime plus non plus |