| Nous sommes tous morts à vingt ans
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| En effeuillant la fleur de l'âge
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| Pendus à l’arbre du printemps
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| Dans le plus beau des paysages
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| La terre tourne pour les enfants
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| Ceux qui grandissent tant pis pour eux
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| Il vont grossir le régiment
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| Des fonctionnaires de l’ennuyeux
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| Avec des jours qui se ressemblent
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| Des habitudes et des grimaces
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| Et des migraines des mains qui tremblent
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| De ride en ride de glace en glace
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| Nous sommes tous morts à vingt ans
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| En effeuillant la fleur malade
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| D’un idéale agonisant
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| Au printemps d’une barricade
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| Moi qui déteste tant la guerre
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| Il m’arrive parfois d’envier
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| L’enfant mort pour un coin de terre
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| Sans avoir le temps de crier
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| Sans voir la tristesse sourire
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| Sans écouter l’oiseau mentir
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| Vingt ans c’est pour apprendre à vivre
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| Le reste pour apprendre à mourir
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| Nous sommes tous morts à vingt ans
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| En effeuillant la fleur du rêve
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| Dans une gare ou sur un banc
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| Ou le premier amour s’achève
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| Pourquoi prolonger sa jeunesse
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| Pourquoi jouer à être encore
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| L’amour est mort et la tendresse
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| Se suicider de corps en corps
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| Nous sommes tous des revenants
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| D’un certain sexe d’un certain âge
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| Avec des mots pour sentiments
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| Avec des masques pour visages
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| Nous sommes tous morts à vingt ans
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| En effeuillant la fleur de l'âge
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| Pendus à l’arbre du printemps
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| Dans le plus beau des paysages
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| La la la la la la la la
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| La la li la la la la la la
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| La la li la la la la la…
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| Nous sommes tous morts à vingt ans |