| Oh, mon Paname, que tu es loin
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| Pour les filles de mauvaise vie,
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| Et que la Seine était jolie
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| Sous le soleil du mois de juin,
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| Sous le soleil du mois de juin.
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| Au fond du vieux Sidney,
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| Sous le pont du chemin de fer,
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| On vient de faire son affaire
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| A Marie la française.
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| Faut pas s’en étonner
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| Car, avec les matafs,
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| Dès qu’ils sont un peu pafs
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| Vaut mieux planquer son pèse.
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| Quatre-vingt-cinq dollars,
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| Ça s' claque un soir de bringue
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| Quand on vient d’accoster.
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| Après deux mois sans femmes
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| Ils n' pouvaient pas savoir
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| Qu’elle était assez dingue
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| De mettre ça d' côté
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| Pour revoir Notre-Dame.
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| Oh, mon Paname, que tu es loin
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| Pour les filles de mauvaise vie
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| Et que la Seine était jolie
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| Sous le soleil du mois de juin,
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| Sous le soleil du mois de juin.
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| Au cimetière de Sidney,
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| Un pasteur, en passant,
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| Marmonne avec dédain
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| Une prière anglaise.
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| Faut pas s’en étonner:
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| Chez les gens bien pensants,
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| Tout le monde se fout bien
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| De Marie la française.
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| Seule une petite vieille
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| Continuera de croire
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| Qu’avec un homme très chic
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| Sa fille est mariée
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| Et les jours de soleil,
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| Dans sa rue Rochechouart,
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| Pensera qu’aux Amériques
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| Marie l’a oubliée…
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| Oh, mon Paname, que tu es loin
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| Pour les filles de mauvaise vie
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| Et que la Seine était jolie
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| Sous le soleil du mois de juin,
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| Sous le soleil du mois de juin. |