| Es ist meine gottverdammte Fresse, die du kennst
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| Ghetto-Represent, rappe meinen Part bei der Pressekonferenz
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| Eko ist der Man, chatte mit den Fans
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| Trage wieder mal meine Kette und sie glänzt
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| Setze den Trend, viele wollen mehr
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| Keiner von euch findet eure Niederlage fair
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| Dieser junge Herr bietet aber mehr
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| Fake Rapper können sich jetzt wieder mal beschwer’n
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| Du rauchst ein Haufen Gras, ich schreibe tausend Bars
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| Viele dieser Mutterficker können es nicht einsehen
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| Tja, dann geht zum Augenarzt
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| Du lädst mein Album down? |
| Passt zu dir Pausenclown
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| Irgendwann wird die ganze Kacke für dich haarig
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| So wie meine Augenbrau’n — Komme mit den illegalen Paselacken
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| Die 'nen dicken Haufen auf dein’n Vater kacken
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| Und sie tragen alle gerne Starter-Jacken
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| Bin der beste Rapper, das sind harte Fakten
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| Leute finden meine Mukke entertainend
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| Und sie wissen, dass alle Gangster gay sind
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| Typen wollen üben mit der Band im Basement
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| Zeigen auf der Bühne aber end das Elend
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| Ich bin der, der bei mein’n Zeil’n tight bleibt
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| Auf Kommando «eins, zwei, drei» schreibt
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| Ein Haufen Gesocks, schaut in die Blocks
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| Du bist der bei diesem Lifestyle Neid zeigt
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| Die Kasse klingelt immer ching, ching, ching, ching
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| Trag' im Club, wenn ich Gin trink, bling-bling
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| Die schäbigen Dudes geben es zu
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| Weil ich einfach nur aus Instinkt King bin
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| Alle meine Brüder bangen den Sound
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| Freezy, dieser motherfuckin' Champion in town
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| Kenne mich aus, hänge dich auf
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| Digga, du kannst nichts außer Schwänze zu kau’n
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| Action Jackson, fantastique
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| Diese Reime geben deiner Mannschaft Krieg
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| Die andern Gs kriegen langsam Beef
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| Deine Freunde machen nur auf krampfthaft lieb
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| Du mit deinen Standard-Beats
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| Denkst, du kannst mir in die Quere komm’n?
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| Aber ich habe mehr davon
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| Chill und gebe keinen Fick auf deren Songs
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| Ich rappe immer sehr gekonnt, keiner, der mich in der Szene hält
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| Während bei dir die Träne fällt
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| Kill ich meine Gegner oder zähle Geld
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| Krass tätowiert, Bass, der vibriert
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| Habe meine Lyrics aus dem Knast importiert
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| Warum will mir dieser Spast imponier’n?
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| Komm mir vor, als gäbe es nur Bastarde hier
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| Meine Fans sind Hustler wie wir
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| Das ganze Land hat meinen Channel fast abonniert
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| Sie sagen: «Eko, was machst du mit mir?»
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| So als hätten Moslems Kasseler probiert
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| Steig aus der Asche zum Himmel empor
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| Zeige euch Flaschen, der King ist wie Thor
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| Würde man echt eure Tracks gerne hör'n
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| Doch Geld in der Tasche behindert mein Ohr
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| Bring gleich auf den Takt meine Lines auf den Punkt
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| Glaubst du nicht? |
| Dann hol dein Mic raus, du Hund
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| Sprech dein Gebet jetzt, denn nach diesem Track gibt es kein’n
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| Der noch was von dir Scheißhaufen pumpt
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| Unterwegs unter Fakes
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| Brauchst hundert Takes, damit du nicht untergehst
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| Ich bin der Allerbeste seit den Bunker-Tapes
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| Während du so tust, als ob du dein’n Mund bewegst
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| Bleibst ohne Job, Oberflop
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| Während dein Vermieter grad bei deiner Wohnung klopft
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| Ich sammel' auf Befehl deinen toten Kopf
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| Bei mir geht das einfach automatisch — RoboCop
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| «Nun ja, Doubletime hast du drauf, aber was, wenn ich den Takt änder?
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| Was ist, wenn es ein Dreiviertel-Takt ist? |
| Hä? |
| Bekommst du das dann auch noch
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| so sauber hin? |
| Beweis es! |
| Spuck 'nen Part auf 'nem Triole-Beat» |