| Ils n’ont plus que leurs souvenirs
 | 
| Ceux qui, jadis, couraient le monde
 | 
| Avec une grâce d’aronde
 | 
| De la Loire au Guadalquivir
 | 
| Ils méditent sur leur passé
 | 
| Qui les rendit veufs d’aventures
 | 
| Dans le bassin où leurs mâtures
 | 
| Semblent des arbres trépassés
 | 
| L’un fut goélette, autrefois
 | 
| L’autre frégate sous l’Empire
 | 
| Lui n'était qu’un petit navire
 | 
| Lorsqu’il combattait les anglois
 | 
| Et maintenant ils ne sont plus
 | 
| Qu’un peu du vieux jadis qui flotte
 | 
| Dont la pauvre tête radote
 | 
| Sur de vieux exploits disparus
 | 
| — J'ai vu la peste à Singapour
 | 
| En dix-sept-cent-soixante-seize
 | 
| Dit un ancêtre au ventre obèse
 | 
| — Moi, je fus autrefois l’amour
 | 
| De monsieur Vigny, vous savez
 | 
| Un poète, un aristocrate
 | 
| «Qu'elle était belle ma frégate»
 | 
| Eh bien c’est de moi qu’il parlait
 | 
| — Vous semblez me mettre à l'écart
 | 
| C’est vrai, ma coque porte «…rage»
 | 
| Je conçois, mais c'était «Courage»
 | 
| Que l’on m’appelait sous Jean-Bart
 | 
| Avant que son second parrain
 | 
| Un boulet venu d’Angleterre
 | 
| Me fit -c'était de bonne guerre-
 | 
| L’entaille que je porte aux reins
 | 
| — J'ai eu pour commandant Surcouf
 | 
| Dans son poing brillait une gouge
 | 
| Qui souvent fit couler du rouge
 | 
| Des corps bruns tombés sans dire ouf
 | 
| — Moi, j’eus pour nom «Bellérophon»
 | 
| J’ai vu rêver sous ma misaine
 | 
| Avant qu’il n’aille à Sainte-Hélène
 | 
| Un dénommé Napoléon
 | 
| Et c’est ainsi que, balancés
 | 
| Par le clapotis d’une darse,
 | 
| Les vieux bateaux, leur âme éparse
 | 
| Causent entre eux de leur passé
 | 
| Ou bien content, dans le serein,
 | 
| Alors qu’au loin sonne la soupe
 | 
| À quelque petite chaloupe
 | 
| Des histoires de vieux marins |