| Il existe près des écluses |
| Un bas quartier de bohémiens |
| Dont la belle jeunesse s’use |
| A démêler le tien du mien |
| En bande on s’y rend en voiture, |
| Ordinairement au mois d’août, |
| Ils disent la bonne aventure |
| Pour des piments et du vin doux |
| On passe la nuit claire à boire |
| On danse en frappant dans ses mains, |
| On n’a pas le temps de le croire |
| Il fait grand jour et c’est demain. |
| On revient d’une seule traite |
| Gais, sans un sou, vaguement gris, |
| Avec des fleurs plein les charrettes |
| Son destin dans la paume écrit. |
| J’ai pris la main d’une éphémère |
| Qui m’a suivi dans ma maison |
| Elle avait des yeux d’outre-mer |
| Elle en montrait la déraison. |
| Elle avait la marche légère |
| Et de longues jambes de faon, |
| J’aimais déjà les étrangères |
| Quand j'étais un petit enfant! |
| Celle-ci par-là vite vite |
| De l’odeur des magnolias, |
| Sa robe tomba tout de suite |
| Quand ma hâte la délia. |
| En ce temps-là, j'étais crédule |
| Un mot m'était promis si on, |
| Et je prenais les campanules |
| Pour des fleurs de la passion |
| A chaque fois tout recommence |
| Toute musique me saisit, |
| Et la plus banale romance |
| M’est l'éternelle poésie |
| Nous avions joué de notre âme |
| Un long jour, une courte nuit, |
| Puis au matin: «Bonsoir madame» |
| L’amour s’achève avec la pluie. |