| Business am laufen, Lieferung trotz Zielfahndung
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| Bitches laufen hinterher, so wie Zivilbull’n
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| Müşteris von außerhalb komm’n vorbei, Kilos hol’n
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| Alle unsere Handys heiß, so wie Shishakohl’n
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| Alles wie gewohnt, immer fresh wie ein Gigolo
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| Und wenn ich will hat sogar Dieter Bohlen Kiezverbot
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| Ich mach' ein Gewächshaus aus 'ner Mietwohnung
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| Minimum zehn Jahre Dealerflow am Mikrofon
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| Ich hab' kein’n Lappen, deshalb fahr' ich nie mit Schaltgetriebe
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| Ich bin 'ne Schreibmaschine und brauch' keine Bleistiftmine
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| Doch verpass' dir wenn es sein muss ein paar Haifischkiemen
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| Und kläre potenzielle Kunden über Kaltakquise
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| Cool mit 187, redest du hinter mei’m Rücken
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| Läufst du scheiß Krüppel mit zwei Krücken durch Eimsbüttel
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| Wir scheißen hier auf Drogenverbote
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| Und ballern Modeikonen quer übern Wohnzimmerboden
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| Brettern übern Kiez, Reifen sind am Quietschen
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| Flex in den Jeans, Scheine sind am Fliegen
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| Rapper wollen Beef, Eisen sind am Schießen
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| Stress aus Prinzip, einer bleibt dann liegen
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| Brettern übern Kiez, Reifen sind am Quietschen
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| Flex in den Jeans, Scheine sind am Fliegen
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| Rapper wollen Beef, Eisen sind am Schießen
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| Stress aus Prinzip, einer bleibt dann liegen
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| Stress ist hier einfach zu finden, ihr seid kleinere Fische
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| Ich bin breit von der Mische und zieh' Weißes von Tischen
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| Baller mir die Bombay, nicht mehr geistig bei Sinnen
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| Werf' Scheine in’n Himmel, Bruder, sky is the limit
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| Veddel-Streets, offener Drogenmarkt
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| Wir fahr’n in SUVs rum, machen Kilos aus der Wohnung klar
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| Schiefe Bahn, keiner findet hier den Notausgang
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| Freitagnacht, ich rauch' dicke Johnnys aufm Hochhausdach
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| Ah, schon als kleiner Scheißer im Brutkasten
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| Wusste ich, ich trete nie in Papas Fußstapfen
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| Denn anstatt Mappen hatt' ich Drogen in mei’m Schulranzen
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| Und mischte Maracujasaft mit Absolutflaschen
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| Ott-Packs wegdrücken, Cops woll’n ein’n ficken
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| Nach Bosnien flüchten über rostige Brücken
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| 2Pac hatte mir gesagt: «Nur Gott kann mich richten»
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| Doch für alle andern hab' ich eine Glock unterm Kissen
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| Brettern übern Kiez, Reifen sind am Quietschen
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| Flex in den Jeans, Scheine sind am Fliegen
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| Rapper wollen Beef, Eisen sind am Schießen
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| Stress aus Prinzip, einer bleibt dann liegen
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| Brettern übern Kiez, Reifen sind am Quietschen
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| Flex in den Jeans, Scheine sind am Fliegen
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| Rapper wollen Beef, Eisen sind am Schießen
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| Stress aus Prinzip, einer bleibt dann liegen |