| Era un antico mattino italiano
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| Con le mosche i papaveri il grano
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| Sembravano dipinti i contadini
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| Il sole il Po e gli eroici destini
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| Luglio milenovecentoqualcosa
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| All’improvviso dalla piana rugiadosa
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| Come l’acuto del tenore si stacca
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| L’aeroplano di Francesco Baracca
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| Vibrava forte l’uccello di tela
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| Leggero e fragile una vela
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| E si alzava a spirale in volo
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| Come un allegro valzer romagnolo
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| E di lassù la terra si mostrava
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| Come una donna felice gli si apriva
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| Senza timore e senza ritrosia
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| Scopriva la sua dolce geometria
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| E c’era Rimini c’era Riccione
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| E in fondo il Sud inesplorato meridione
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| E al Nord il rombo del cannone
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| Devastante come l’alluvione
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| E gli entrò nell’anima e nella mente
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| Quella sua Italia bella ed incosciente
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| E soffrì di gelosia guai a toccarla guai
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| A portarla via
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| E volò giù a giocare con la sorte
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| La gioventù non ha paura della morte
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| Non fu un duello non ci fu cavalleria
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| Ma un colpo basso della fanteria
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| E già perdeva quota la sua vita
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| Un fuoco d’artificio una cometa
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| Come un uccello ferito che cadendo
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| Diventa solo piume e vento e poi silenzio
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| Dice il poeta che morendo
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| La vita intera si rivede in un momento
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| I giochi le speranze le paure
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| I volti amati gli amici le avventure
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| Luglio millenovecentodiciotto
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| C’era un uomo che perdeva tutto
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| E l’Italia agraria e proletaria
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| Conquistava il primo asso dell’aria
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| Come un uccello ferito che cadendo
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| Diventa solo piume e vento e poi silenzio |