| Il y avait des chansons, des chansons
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| Les hommes venaient y boire et rêver
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| Dans la maison sur le port où les filles riaient fort
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| Où le vin faisait chanter, chanter, chanter
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| Les pêcheurs vous le diront, ils y venaient sans façon
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| Avant de partir tirer leurs filets
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| Ils venaient se réchauffer près de nous
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| Dans la maison sur le port
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| Les volets se sont ouverts et depuis
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| Les rires des filles se sont envolés
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| Sous un tube de néon un fonctionnaire à lorgnons
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| Est perdu dans ses papiers, vieux papiers
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| Où sont les rideaux à fleurs et les lampes de couleurs
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| Les cheveux de Maria, ses bras nus
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| On dirait que tout est mort et bien mort
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| Dans la maison sur le port
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| Pourtant je suis revenue une nuit
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| J’avais cru qu’on y chantait comme avant
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| Mais les couples qui dansaient n'étaient plus rien à présent
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| Que les ombres du passé, du passé
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| Vainement j’ai recherché cette fille que j'étais
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| Qui savait aussi chanter et aimer
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| Je vous dis que tout est mort et bien mort
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| Dans la maison sur le port
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| Ce n’est pas sur mes vingt ans que je pleure
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| Bien souvent avec les filles j’ai pleuré
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| Mais on aurait pu laisser, nos chansons dormir en paix
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| Nos chansons et nos amours, nos amours
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| Je l’ai dit à Maria et aux filles de là-bas
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| Allons boire pour oublier…
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| Un petit marc
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| Puisque notre coeur est mort et bien mort
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| Dans la maison sur le port
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| Puisque notre coeur est mort et bien mort
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| Dans la maison sur le port |