| Qu’est ce qui se passe dans ma tête ce matin |
| On passe plus par la fenêtre des trains |
| Et sous le pont du Carrousel tu le crois pas |
| Y z’ont écrit plus jamais ça |
| Y’a plus d’embrouille tout se règle en causant |
| Les bandits chantent «le chant des partisans» |
| Même les patrons ont fait un effort |
| En nous jetant les clés du coffre fort |
| Les gynécos c’est plus des assassins |
| Le Vatican encourage tous les vaccins |
| Faites l’amour la chose est dite |
| Heu oui bon… mais faut faire vite |
| C’est la, c’est la, c’est la fête |
| Pour ceux qui marchent avec des souliers sur la tête |
| C’est la, c’est la, c’est la fête |
| Pour ceux qu’ont dans la tête une clé à molette |
| C’est la, c’est la, c’est la fête |
| Pour les fayots pour les têtes malhonnêtes |
| C’est la, c’est la, c’est la fête |
| Que ceux qui sont pour lèvent le doigt |
| Qu’est ce qui se passe dans ma prose ce matin |
| Un chasseur s’est fait taquiner par un lapin |
| je vois la vie en rose non de non |
| Dans la ville du même nom |
| Ecoutez ça c’est une chanson terrible |
| Comme pour le train tout est possible |
| En me levant ce matin, hou! bonne mine |
| J’ai mis les petits plats dans les plus gros tagines |
| Car une voisine a dit bonjour à son voisin |
| Et tous les mômes n’ont qu’un souci l’examen |
| Dans les coursives on expose Gauguin |
| Au Capitole on accueille les forains |
| Qu’est ce qui se passe ce matin |
| Tous les lascars vivent à la mode du scrutin |
| Ils ont les frangines aux bras des copains |
| La République veille au grain |
| On est logé mais c’est plus entre quatre planches |
| Les proprios font patte blanche |
| C’est la folie les saints à leur Toussaint |
| Le pape au pieu, la poule à ses poussins |
| On entre dans les boîtes en espadrilles |
| Devant la porte des joyeux drilles |
| Qui te proposent et là sans te frapper |
| Une tequila frappée. |