| Et m’la fait pas tordu, enfoiré, chargé plein jour comme dans The Wire |
| Et mes soldats sont riches mais ils ont pas de médaille |
| Si on tire, j’sais qu’on va vivre ailleurs |
| Fou du volant, du guidon et quelques contacts albanais |
| Boîte à gants, RS3, 11.43, Marseille, calibré, mal garé |
| Y a la merde synthétique, y a celle des Rép' Dom' |
| J.V.L.I.V.S, flingue dans le |
| Vers là, ça pue la prison avant les élections |
| Shit en capsule, passe au béton |
| Sacoche haute, poto, la cross touche le menton |
| Des gilets, des guitares, des Glock, des Python |
| Ça veut garer l’million, sa mère, Louis Vuitton |
| Noir, blanc, arabe, feuj, Corse et gitan |
| Pas d’ABS, gros, là c’est les fantômes |
| , Navarro, Julie Lescaux |
| Panama S, gros, tu ris, escroc |
| Fourgon noir, cagoulé, place Vandôme |