| Мы играем в городской роман
|
| С белокудрой лахудрой,
|
| У неё скрипмя скрипит диван,
|
| И будильник душу режет утром.
|
| Бросить бы, не больно-то роман заманчив,
|
| Но что-то есть в них, в этих кукольных кудрях,
|
| Шаркает, пиликает под рёбрами шарманщик,
|
| Сладко так пиликает внутрях.
|
| Врёт пластинка, перепачкана в вине,
|
| Нерв последний надрывая,
|
| И пальто моё распятое в стене
|
| Ищет вешалка другая.
|
| Голосом прокуренным погода ропщет,
|
| Но хлопнуть дверью не поднимется рука,
|
| Брось её, но жизнь её растопчет
|
| Или в рог согнет наверняка.
|
| Мы играем в городской роман
|
| Так азартно и несладко,
|
| И шарманщиков под рёбрами шалман
|
| Голосит, хрипит, вопит на все повадки.
|
| Милая, орёт будильник, уходить бы нужно,
|
| Но миг побудь ещё глуха, раздета и слепа,
|
| Да выгонят тебя с постылой службы,
|
| Сквозь очередь не даст шмыгнуть толпа. |