| Снова ночь, и снова я беру перо,
|
| Уединившись в комнатах пустых,
|
| Лишь книги здесь, и я средь них,
|
| Стервятник позабывший страх,
|
| И в вечном поиске тех мест,
|
| Где всходы даст зарытый некогда талант,
|
| Слоняюсь в темноте чужих творений до утра,
|
| Как тень творца, лишенная покоя.
|
| И тьме царящей за моим окном
|
| Обязан я, одержимый демоном,
|
| Неистовым творцом.
|
| Как ветер сквозь людской поток,
|
| Врываясь словно демон строк,
|
| Способный в одночасье
|
| Описать момент рождения вселенной,
|
| Но вынужден тонуть, как все,
|
| Идти один тропой во мгле,
|
| Желая только снова видеть сны
|
| Он мною предан был забвению.
|
| И времени потерян счет.
|
| Я обречен, писать роман,
|
| Что начат был не мною.
|
| И в этом вся ирония.
|
| И с каждой сложенной строкой
|
| Теряю разум.
|
| Я поглощаюсь пустотой,
|
| Молю закончить пытку разом,
|
| Но он лишь шепчет об одном:
|
| Об ушедших днях и гордости творца,
|
| Когда холодным зимним днем
|
| Безжалостный убийца нить жизни
|
| Оборвал одним ударом. |