| С чистого листа в сотый раз я своей судьбы напишу рассказ,
|
| Миру отданный на заклание, ровным я держу дыхание.
|
| Воздухом чиста
|
| Новая верста,
|
| Легкого пути
|
| Ты лети.
|
| Потерявший форму, прервавший ход новое рождение обретёт,
|
| Что я без Тебя, Сияющий? |
| Тень от пыли в поле летающей.
|
| Кружится весна
|
| От Будды до Христа,
|
| Знай себе, сгорай,
|
| Сияй.
|
| Припев:
|
| Плюнувший на радость будней на границе встретив чудо
|
| Точно больше уж не сможет голову собрать
|
| И, вздохнув устало, скажет: «Я не понимаю даже,
|
| Как теперь на небо глядя не кричать, не кричать.»
|
| Стоя на чужом берегу, я сигналю дальнему кораблю
|
| Ищет среди звёзд, не палится, как и я, от глаз он скрывается.
|
| Не сгореть бы мне
|
| Волком на Луне,
|
| А довериться б Тебе.
|
| Опрометчиво, напрасно я ищу в глазах погасших
|
| Эхо света неземного, не умею жить
|
| И чем больше здесь красивых, предприимчивых и сильных,
|
| Тем сильней
|
| Тоска по дому
|
| Не кричать,
|
| Молчать.
|
| Знаю я — не стоило всё это и давно не жду ответа.
|
| Закопать тетрадь и ручку, и не петь,
|
| Но пока встречаю тех же потерявшихся в безбрежном,
|
| Их костром своим на пирсе буду греть.
|
| Буду греть.
|
| Буду греть. |