| A stick, a stone, it’s the end of the road
 | 
| It’s the rest of a stump, it’s a little alone
 | 
| It’s a sliver of glass, it is life, it’s the sun
 | 
| It is night, it is death, it’s a trap, it’s a gun
 | 
| The oak when it blooms, a fox in the brush
 | 
| A knot in the wood, the song of a thrush
 | 
| The wood of the wind, a cliff, a fall
 | 
| A scratch, a lump, it is nothing at all
 | 
| It’s the wind blowing free, it’s the end of the slope
 | 
| It’s a beam it’s a void, it’s a hunch, it’s a hope
 | 
| And the river bank talks of the waters of March
 | 
| It’s the end of the strain
 | 
| The joy in your heart
 | 
| The foot, the ground, the flesh and the bone
 | 
| The beat of the road, a slingshot’s stone
 | 
| A fish, a flash, a silvery glow
 | 
| A fight, a bet the fange of a bow
 | 
| The bed of the well, the end of the line
 | 
| The dismay in the face, it’s a loss, it’s a find
 | 
| A spear, a spike, a point, a nail
 | 
| A drip, a drop, the end of the tale
 | 
| A truckload of bricks in the soft morning light
 | 
| The sound of a shot in the dead of the night
 | 
| A mile, a must, a thrust, a bump
 | 
| It’s a boy, it’s a rhyme, it’s a cold, it’s the mumps
 | 
| The plan of the house, the body in bed
 | 
| And the car that got stuck, it’s the mud, it’s the mud
 | 
| A float, a drift, a flight, a wing
 | 
| A hawk, a quail, the promise of spring
 | 
| And the river bank talks of the waters of March
 | 
| It’s the promise of life, it’s the joy in your heart |