Текст песни Трафик - CENTR, Смоки Мо

Трафик

Slim:
Но у нас на районе все как обычно,
Сто километров по городу
Салон — черная кожа.
В тазике черная кошка,
Внутри все те же рожи.
Выйду и по райончику, не спеша,
До своего подъезда и знакомого этажа.
Снова писать о чем-то
Как по белому черным,
Плюс делать плотно,
Что бы выносило четко в колонках.
Сначала у меня на хате в вкатит
Этот стафф для районов на этой карте.
И значит так надо.
Если эти трое, часто на повторе,
В твоем мониторе — это чего-то стоит.
Москва слезам не верит и правильно делает.
Делая сильнее в городе дорог,
Барыг, колес и паравозов, отморозков,
Больших надежд и передозов.
Ты хочешь что-то поменять,
Но по ходу поздно.
Это меняет тебя и если ты не понял,
В этой обойме нет холостых патронов
Пока качают районы внутри садового,
И за его пределами уже давно знакомы качели,
Что убирают по-любому.
Запомни, Москва движется по кругу
Убивая будни.
Давай заруливай не думай
Здесь есть что увидеть рядовому зрителю.
И удивить, если ты готов проникнуться.
Большие дела равняется большие деньги.
Кто-то снимает пену.
Улицы как вены, а мы — эта кровь,
Которая по ним бежит.
Эти этажи.
Это — наша жизнь.
Смоки Мо:
Всё во что ты веришь,
Ты получишь с полна.
Во что играешь всерьез,
До конца пусть играет в тебя.
Со мной мои люди
И нас уже целый отряд.
Рэп-хирургия,
Как особо красивый обряд,
Скальпель может убить,
А может принести прибыль.
Без хозяина самим им
Не сделать выбор.
Деньгам, что уважают парня как босса
И выполняют все быстро,
Без каких-то лишних вопросов.
Saint P прячет секреты и ночью и днем.
Режет мясо и прожигает огнем.
Холодный Flow.
Смотри как я быстро проник в твой дом.
Получи мою дозу прямо сейчас и еще потом.
Улицы торгуют снегом который не тает.
Кто-то пробивает и получает то,
Что качает в большой машине.
Большой джоинт под капюшоном.
Я возвращаюсь домой, в центр,
Под утро сонным.
Это мой каменный блок, это мой микро,
Это мой сногсшибательный стафф, голодный дог.
Одна любовь, как палец, который лег на курок
И что-то упало, как тяжелый мешок.
Guf:
… эти мутные будни и эти изученные до жути маршруты.
четыре, девять, пять.
Восемь, один, два.
Иногда, я мечтаю вечерами,
Закрыв глаза.
Я представляю как летаю над домами,
Над улицами и дворами.
Трамвайными путями,
Троллейбусными проводами,
Над вами.
Люди самолетами летают,
Ездят поездами.
В тачках выжимают педали,
Врубают дальний.
А для меня любое расстояние
Между городами не преграда.
Ну это как телепортада
Приятно наблюдать
С высоты птичьего полета,
Как из пункта, А в пункт B,
Выехало что-то.
Просто какой-то сверток
Под сиденьем у проводницы
Красной стрелы.
От Питера до Москвы.
Из северной столицы
До площади трех вокзалов.
Здесь встретят пацаны.
Им всегда будет мало.
И думаете это кто-то остановит?
Да ну на фиг!
Кто позволит перекрыть
Такой серьезный трафик?
И сколько лет уже
И все довольны:
И Москвичи и Питерцы,
Кремль и Смольный.
Мы взрываем шикарный джоинт
На Москве-реке,
Парни делают жирный напас
Где-то на Неве.
Идолы из глины рушатся от железных рук.
Тамара Константиновна в курсе,
О чем поет ее внук.
Здесь Slim, Смоки Мо и меня зовут Guf.
Мы делаем звук: Москва-Санкт-Петербург.
…Эти мысли в черновике, Питер на Неве, Москва на Москве-реке.
…В окружении 7 высоток, 9 вокзалов, было положено начало…
…Со мной мои коты, я не одиночка, если что-то качаешь — думай четче.