| Корешок мой Вовка из Одессы-мамы
|
| Дернул в Сан-Франциско, с юных лет мечтал,
|
| Он считает баксы, а я с дырой в кармане,
|
| И графом Монте-Кристо я пока не стал.
|
| Звучит аккорд, гитара загрустила
|
| И почему-то всё в минорный лад,
|
| Куда-то вдаль вдруг память заманила
|
| На много пролетевших лет назад.
|
| Куда-то вдаль вдруг память заманила
|
| На много пролетевших лет назад.
|
| Пролетают годы, оставляя память,
|
| И судьба-плутовка всё ломает жизнь,
|
| И на что не знаем будем ставки ставить,
|
| Только бы спецовку нам снова не носить.
|
| Но и те одежды выглядели чисто,
|
| Не у всех, конечно, кому работа грех,
|
| А кто по жизни нежный, там учили быстро,
|
| Тот трудяга вечный спину гнул за всех.
|
| Звучит аккорд, гитара загрустила
|
| И почему-то всё в минорный лад,
|
| Куда-то вдаль вдруг память заманила
|
| На много пролетевших лет назад.
|
| Куда-то вдаль вдруг память заманила
|
| На много пролетевших лет назад.
|
| Эх, сейчас с тобою встретиться бы, кореш,
|
| Только мне не светит за бугор рвануть,
|
| Может, эта песня в край твой срикошетит,
|
| Говорят, мир тесен, значит, добрый путь.
|
| Звучит аккорд, гитара загрустила
|
| И почему-то всё в минорный лад,
|
| Куда-то вдаль вдруг память заманила
|
| На много пролетевших лет назад.
|
| Куда-то вдаль вдруг память заманила
|
| На много пролетевших лет назад. |